23 de marzo de 2011

24 de Marzo


El grito - Oswaldo Guayasamin
me gusta la memoria que recuerda los recuerdos que me gustan
y la memoria que recuerda los recuerdos que no me gustan

manojo de sueños desangrados
palabras violentando los oídos
quejidos inhumanos
los rostros de los monstruos en mi piel
las bocas mudas que no se enteraron
los ojos cerrados que no vieron nada
la cruz bendiciéndonos las muertes
confirmando en la tierra el único infierno

y la pena
siempre la pena

canciones de cuna
para dormirnos
besos cálidos y abrazos apretados
el humor y la risa sobreviviendo
su cara sobre mi pecho
el reflejo de mis ojos en los suyos
el sol en la oscuridad
el encierro
y después
el sol en la cara
la libertad en la cara después del sol

me gusta la memoria que recuerda los recuerdos que me gustan
también la memoria que recuerda los recuerdos que no me gustan

es parte de la vida
de la memoria colectiva
compartida
recuerdos del mundo pretendido
presentes en la lucha de cada día

que dormiten pero atentos
la memoria olvidada repite los horrores
que no olvide la memoria los muertos sin justicia
que no olvide la memoria
que no olvide

20 de marzo de 2011

Vejez


Prólogo y epílogo - Felipe Noé
 
Me perdí en los juegos de mi infancia
cuando el destino todavía era una hoja en blanco
yo contaba historias
y mi gato pescaba a mi lado
yo inventaba juegos
y mi gato me enseñaba a volar
nos zambullíamos en el río
yo de cabeza y él de cola
no le gustaba mojarse los bigotes
el aire sorprendido nos secaba al pasar
las piruetas se llevaban por delante el paisaje
el viento tiritaba como una margarita debajo del granizo
nos esquivaban las nubes
y en la noche
temblaban las estrellas   
un día mi gato siguió a una sardina y se fue hacia el mar
naufragué en las mariposas negras de la adolescencia
reí la lluvia y lloré el viento
pisoteé las flores y caminé por la cornisa de mis sueños
me sofocó la fiebre de no saber que cambiar
les peleé a todas la jaurías
y cuando me hice jirones
otra vez quise volar
las nubes no me dejaron
hubo murmullos entre las estrellas
mis piruetas me llevaron a ninguna parte
los brazos que dejaba abajo esperando
no entendían
las alas llegaban y se iban
me arrebataban lo que quería
mi corazón encendido
abrasó el fuego en el aire
el viento asustado no me pudo apagar
me encontré en la adultez de mis propios ojos
cuando me sobresaltó el tiempo en el espejo
pero le devolví la estocada con imágenes
de deseos cumplidos
de palabras dichas
de miradas saliendo por mi mirada
del amor de verdad
escondí las ausencias que me sobraban
los diluvios que me cerraban los ojos
las marcas de mis desatinos
la sangre de mis muertos
las agujas clavadas en el pecho desde adentro
ahora miro desde mis propios ojos
casi no hay tempestades
tengo la piel tranquila
las alas que llegan nunca se van
y no me olvido de volar

5 de marzo de 2011

8 de marzo

El ocho de marzo es el día internacional de la mujer. Para muchas de nosotras no es un día de festejo sino un día de recuerdo y de lucha por tantos asesinatos de mujeres a lo largo de la historia. La mujer es maltratada, humillada, violada y asesinada. Pero también les sucede lo mismo a los negros, homosexuales, inmigrantes y a cualquier minoría pobre en cualquier parte del mundo.
Las sociedades son en general machistas y contra eso debemos luchar. Pero el enemigo no es el hombre. El enemigo son los poderosos  que  hambrean y matan a hombres, mujeres y niños. Y entre los poderosos hay hombres y mujeres.
Porque no creo que sea un día de festejo, el ocho de marzo recordemos y luchemos por nuestros derechos.

Me gustan
las reuniones de mujeres
los secretos la confianza y la complicidad de género
las mujeres que después de diez horas de trabajo
cuidan y acarician a sus hijos como si recién se levantaran
las recetas de mi madre
mis abuelas                                                                             
una me enseñó el valor de la vida peleada
la otra a reír mucho y seguido
mis amigas tan diferentes entre ellas tan idénticas a mí
las mujeres que me acompañaron en el camino
las que me ayudaron a levantarme
las que se rieron con mis locuras y se lloraron con mi dolor
las que se sintieron plenas con mi felicidad
las que hicieron la historia
las que borraron de la historia
las que quemaron en la hoguera
las que quemaron en la fábrica
las que les secuestraron y mataron los hijos
las que buscaron y buscan a sus nietos
las que les arrebataron los hijos para la guerra
las que tienen memoria que recuerda
las enteras
las rotas
las putas
las que no pueden decidir
las que deciden por sí mismas
las que deciden sobre su cuerpo
las que deciden sobre su sexualidad
las que desobedecen
las maltratadas
las que no se dejan maltratar
las traficadas
las que piensan en la igualdad de la diversidad

las mujeres peleando por sus derechos
las mujeres peleando por los derechos del hombre

No me gusta
que el ocho de marzo me digan
¡Feliz día de la mujer!
No todavía