Hace frío y su boca escupe letras de humo. Letras de humo hirviendo que se meten por los ojos y se escapan de los oídos y suben por encima de su cabeza de hidra que ensordece por su propia voz que se enrosca en el cuello crispado y se desenrosca y se enfría y se congela en un collar de letras que se achica y se achica y se hace una gargantilla cada vez más cerrada que asfixia al cuello y cierra la boca.
Y el alivio vuelve a la cara de la niña que escuchaba y las letras congeladas del collar gargantilla salpicadas de rojo, se vuelven mariposas que vuelan palabras tibias y acarician los oídos tiernos de la niña que sonríe y se va saltando en un pie.
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